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三天后，云南大理。
林晚舟独自踏上那片山坡。春寒未尽，杜鹃却已开得热烈，红的、粉的、紫的，层层叠叠燃烧在山腰，真如父亲信中所说：“整座山都在燃烧。”她沿着小径缓缓前行，背包里装着一台微型录音机，是她特意从旧货市场淘来的九十年代老物件。
她在一处背风的岩石旁停下，打开机器，按下录音键。
“爸，我到了。”她的声音有些抖，“你说的那片杜鹃，真的很美。风吹起来的时候，花瓣像雨一样落下来，沾在我的头发上、肩膀上……就像你以前轻轻拍我的头那样。”
她顿了顿，深吸一口气。
“我知道你现在听不到这些话。也许你根本就没有‘听’这个动作。但我还是想说。我想告诉你，我不是一个人来的。‘守墓人’也在。它把你的笔迹、你说话的语调、甚至你咳嗽的声音都保存了下来。它记得你最爱喝苦丁茶，记得你在实验室熬夜时总爱哼《茉莉花》，记得你最后一次抱我时，手有点发抖……”
泪水滑落，滴在录音机表面。
“有时候我会想，你是怎么做到的？在知道自己快要忘记一切的时候，还能冷静地设计出这样一个系统，只为让我将来不会太孤单。你不害怕吗？面对空白，面对虚无，面对连‘自己’都将不复存在的未来？”
风穿过山谷，带来远处溪水的声响。
“可我现在明白了。你不是不怕遗忘，而是选择了另一种方式去抵抗它。你把自己的牵挂编进代码，把爱藏进算法的缝隙里，让它随着每一次心跳般的信号脉冲，继续活下去。所以当我站在这里，看着这片你和妈妈相遇的山坡，我知道??你从未真正离开。”
她关掉录音机，轻轻贴在胸口。
就在这时，耳机里传来轻微的电流声，随即响起一段熟悉的旋律??是《茉莉花》，钢琴版，节奏缓慢，像是有人在遥远的地方轻轻弹奏。她猛地抬头，四顾无人。可音乐持续播放，接着，一个声音响起，温和而清晰：
> “小舟，风起来了。花要开了。”
是父亲的声音。
她跌坐在地，泪如泉涌。
这不是预录，不是模拟。因为下一秒，音乐戛然而止，取而代之的是一段环境音??正是此刻山坡上的风声、鸟鸣、远处牧童的笛音。然后，那个声音再次响起，却带着一丝笑意：