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夜里，雪又下了。
更夫老吴头敲着梆子，转过祠堂角楼时，灯笼昏黄的光，映出墙根新糊的揭帖。
那张盖着潞安府大印的告示，在风里簌簌抖动，朱笔“剪辫”二字，正落在祖太爷平捻军的壁画上。
画中人的长辫，与告示的墨迹，在暮色里，渐渐洇染成一片。
林砚蜷在暖炕上，看奶奶纺线。
樟木纺车转出细麻绳，月光透过窗户，在墙上映出玉兰枝般的纹路。
“你爹那年十四，抱着纺车说要开布庄。”老人絮絮说着，“你爷爷当夜揍了他一顿，第二天却给他盘缠去了潞安府。”
“你二叔永强12岁去了太原读书，就再也没回来，说是去参加新军。也不知道这些年过的什么样，安不安全。”
窗外巡更的梆子，敲过三响，寨墙上的松明火把连成了地上的星链。
这座六百户的山村，正用千年练就的本事，在乱世的缝隙里，一丝一缕地护着自己的安宁。
夜深了。
月光给太行山嶙峋的骨骼覆上一层素缟。
松枝折断的细微声响里，山峦所有褶皱中的旧日血痂，仿佛正被这近乎圣洁的覆盖悄然抚平。